Вышла из компоста

Любите ли вы компост так, как люблю его я?

При виде хорошего, нажористого компоста во мне просыпаются предки по хохляндской линии и тут же начинают переводить накомпостированное в кубометры и еврорубли. Потому что если такое богатство покупать – быстро по миру пойдешь. А тут свое, каждый закомопстированный сорняк был когда-то собственноручно выдран и бережно уложен в компостную кучу, экологически чистым и безупречным.

Единственная проблема с компостом (и тут во мне просыпаются гены южноамериканского ленивца) заключается в том, что для наилучшего результата компост надо время от времени переворачивать, для аэрации и активации процесса.

Сегодня как раз был тот самый день, когда я дозрела до этой во всех отношениях не самой приятной операции. Сапоги, перчатки, одежда, которой потом прямая дорога на свалку – и, зажмурившись, вперед!

Переворачиваю, вся мокрая, злая и грязная, думаю о завтрашнем вечере в СПА. В этот момент со стороны дома раздается крик совы. Нет, у нас нет дневных сов, это условный сигнал, подаваемый мужем, что-то вроде “Авотия!” Ага, значит муж вернулся из Парижа. Из города моды, парфюма и шикарных ресторанов. Где женщины, как на картине, танцуют все танго (тьфу, нет, это были опять гены ленивца).

Иду ему на встречу, радостная и сияющая. В волосах ветки, на сапогах продукты жизнедеятельности бактерий, в руках столитровый мешок с мусором из садового домика (чтобы три раза не вставать, захватила по дороге).

На террасе стоит прЫнц. В новом сером костюме, купленном в Севилье, блестящих штиблетах, в руках кожаный атташе-кейс, красный галстук на снежно-белой рубашке. Не мужчина – мечта, в десяти процентах самых обеспеченных жителей Франции (и вы не смотрите, что на почти всех фото Вин в рваных штанах и кроссовках, в Париж он ездит в очень даже приличном виде, не то что дома, вспоминаю ужасы про женщин в халатах и бигудях).

Ну просто дежавю. Это уже становится семейной традицией.